Catalans, ja sóc aquí!

Son las cuatro de la mañana del segundo día de julio, estamos a tropecientos grados centígrados, tengo un piercing atravesándome el pezón izquierdo, respiro, sudo y siento.

Mido el tiempo según la duración de tus besos, según el color de tus labios... y ya hace unos cuantos besos que no te veo. Entonces ¿qué importa que sean las cuatro? No tengo reloj si no está tu boca.

Respiro. Respiro por primera vez en meses y coincido en que "un clavo quita otro clavo", vox populi. Coincido, pero nunca dejará de parecerme un tanto basto el refranero español, y 'clavo' es una palabra horrible.

Es una pena que se oxiden los clavos viejos, realmente lo es... pero ¿y la belleza de los nuevos? La belleza de tus gestos en el aire de Barcelona, la luz en tu pelo, amor, la noche manchándote la piel... ¿qué me dices de eso?

Este es el sabor de mi último mes, del renacer.




Al anónimo que comentó mi última entrada: me gustaría saber quién eres y poder ser un poco más recíproca... Gracias por todas las cosas buenas que dijiste sobre mí. Me alegra muchísimo saber que lo que escribo te llega. Un beso y ojalá te animes a descubrir tu identidad :)

Eccentricity

Hace unos meses escribí esto: "Te quieres disolver en la pasión de la voz y en la fuerza... te arrastrarías, como se arrastra cada palabra dentro de la boca de Sia Furler, hacia la autodestrucción."
Hoy lo corroboro.

És aquesta la cantant, Antònia. Et recomano que escoltis altres cançons com Breathe Me, Distractions o Soon We'll Be Found. Ja em diràs què et sembla.

La muchedad

Ayúdame de esa forma, sigue ayudándome. Diminutivos disminuyendo lo que siento.

Y paso por delante de un espejo: una mueca sarcástica, la ira, los valores, tantas cosas... ¡Hola, Laura, un placer encontrarte por aquí de nuevo!

Esperanzas muertas en el suelo, sangre verde escalando las racholas de mi baño.

Fustiga al pony, fustígalo y aún correrá más. Herrarduras allanándome el camino. Mi decadencia quedó atrás... ¿eh?

Sigue, sigue así. Me voy a desbordar. ¡Hombre, Laura, una nueva figura de la literatura universal!

Lo único real

Aprendimos un idioma de concavidades y convexidades. Lo hablábamos a todas horas, indiscriminadamente.

Sumerjo la mano izquierda en su pelo y con la otra le sostengo la nuca. Me miran sus ojos negros, ojos de tuareg sin oasis.

Nos aficionamos a no hacer uso de la discreción, a levantar sospechas. Se nos olvidaba que no debía ser así y, aunque nos habíamos despedido de la moral hacía tiempo...

Su boca entreabierta se acerca violenta a mi cuello, quiero que deje testimonios en él y presumir de que soy tuya.

...esta no se había querido despedir de nosotros y de vez en cuando volvía, convirtiéndonos en delincuentes. Tú corrías a esconderte detrás de lo legítimo.

Concavidades y convexidades en las yemas de nuestros dedos, la piel, el mundo flotando en el líquido amniótico de tus besos.

Cuando te vas, te llaman a gritos las palmas de mis manos.
Nunca dejes de volver...

Mi piel...

Gotas mojando mi calma. Vacía mi cama. El alma...

...HUMO.

Escucho insistentemente un seseo, una guitarra y un apelativo: 'Ay, mi piel...'

No existe una palabra más precisa ahora mismo, mi piel. Solo soy eso ahora mismo, tu piel.



Tacto de piel y lluvia... no puede haber un momento más bello que este. No lo hay.

Te besaré en el MACBA.

Mañana es Sant Jordi. Mañana es la celebración que más se parece a mi paraíso: libros por aquí y por allá, infinidad de palabras reposando en las paradas de la Rambla, esperando a ser leídas. El aire, que huele a rosas, se tiñe de literatura.

Esto es Sant Jordi para mí. Por mil años que viva no dejaré de amar este día que suscita tanta emoción y me trae recuerdos de escritos considerados y, posteriormente, premiados... días en los que he sido poseída por la vocación... y quien tiene vocación sabe lo que se siente.

Nadie puede evitar derretirse ante según qué cosas, por ejemplo este poema titulado Tienda de muebles de Luis García Montero. Me dan ganas de firmar mi sentencia de muerte y de que me entierren entre un par de versos.

En la tienda de muebles
hay mil casas vacías.
(...)
los armarios, las camas, todo duerme
con la inquieta nostalgia de sus metros cuadrados.
Y campanadas de reloj
que saltan sin nadie a quien llamar,
también quisieran vivir en los horarios, ser mañana
una versión doméstica del tiempo.

Es mayo en el jardín. Una pareja
se vigila los labios con mirada de nácar,
merodea en las dudas que conducen
hasta el beso primero, ese que por la noche se medita
y vuelve a repetirse, natural, encendido
como un gesto mecánico.

Luego serán los meses estampas de almanaque,
decorados que corren a la cita.
En agosto provoca la distancia
cartas de buen amor. Pero septiembre,
(...)
es igual que un abrazo detenido,
tiembla confusamente,
(...)

amor, verte desnuda
es comprender el hueco de mis manos,
(...) yo quisiera, cuántas mensualidades,
envejecer contigo en esta casa,
en esta habitación, en este beso.

En la tienda de muebles
hay mil besos vacíos. Ayúdame a escoger,
mira la cama grande y abrazada,
el sofá de las tardes infinitas,
un armario que puede
doblar las estaciones y guardarlas,
de cuánto los recibos,
(...)

amor, es tu desnudo
lo que divide el mapa de las sábanas.
Seguir, envejecer, soñar la vida
en el tanto por ciento de un abrazo.

¡Pasad un buen Sant Jordi!

Crónica licántropa

Cruzo calles sin mirar, camino por instinto, creo que rápido, creo que hacia mi casa. La noche y sus sonidos deberían asustarme pero nada aparta tu cara de mi cabeza. Voz y cara, escudo y bala.

Calma relativa. El viento golpea las persianas haciendo que tome conciencia, que cobre vida (¿vida?) y de nuevo... voz y cara. Llanto. Música amortiguada e intermitencias lumínicas. Resucitar.

Exterior. Viento que se solidariza conmigo, furioso. No oigo sino a tus armas mientras enciendo un cigarro a escondidas. A escondidas en una agonía contínua.

He pasado la tarde viendo films sobre grandes causas que empequeñecen ahora mis razones, ridiculizan todo lo que soy... sufrimiento y una cara-proyectil.
Blanca y esférica poseyendo mi balcón. Cigarro nº5. Lamento no tener una causa plural... Me domina la subjetividad y no me importa el Garrote Vil, ni los Salvadores. Acuso a los héroes de los 70 de mi llanto... ¡Bah! Excusas.

¿Qué más da? Estoy rota. ¿Los artífices? Tu voz y tu cara. A lo lejos, farolas atravesando orografías y aquí abajo, terreno urbanizado. Me dan ganas de aullar para que vengas, de aullar bajito y desde adentro. No hace falta gritar más si eres tú.

Ha vuelto la noche que acentúa tu voz y tu cara, mercenarias. Romper. Romper. Romper. Romper.

Ha vuelto la noche, y con ella esta realidad singular... voz, cara, muerte (¿muerte?)

A Salvador Puig Antich,

31 de marzo de 2010